Costanzo kolonne

Costanzo kolonne

På college havde jeg en plakat af Muhammad Ali Scotch tapet til min kollegieværelse væg. Du kender den ene. En triumferende Ali lording over Sonny Liston i 1965, og bad ham om at rejse sig fra lærredet til en anden slag. Mine værelseskammerater og jeg købte plakaten i en campus boghandel uden anden grund, end det syntes at typen af ​​ting college sophomores var ment at have pryder deres vægge.

For længst betød Ali ikke mere for mig end det billede. En berømt bokser i et berømt fotografi. En plakat, der lader vægge i mit sind med lille kontekst. Dorm værelse indretning. Med årtier adskilt mig fra Ali Prime, så har jeg kun set en mindre version af manden. Den svage, dæmpede belyser den olympiske fakkel i 1996, for eksempel hans venstre arm ryster hele tiden. Jeg kendte ikke Ali, der slog Liston eller Patterson eller Norton eller Foreman eller Frazier. Den smukke 22-årige, der rystede op i verden og vandt den tyngdefulde titel. Den unapologiske aktivist og trailblazer. Den største af alle tider. Det var som om jeg kiggede på Michael Jordan og kun se ejer af Charlotte Hornets. et tab, der kraterede i min tarm som nyheden ramte sociale medier. Kunne ikke sove, for distraheret til arbejde. Du ville ikke tro, at en 74 år gammel tidligere bokser fra Kentucky ville forstyrre et 26 år gammelt barn fra Long Island. Helvede, det overrasker mig. Men det ændrer ikke, at det gør.

Som de, der læser The Saratogian og The Record kan vide, savnede jeg otte måneder tidligere i år efter at have haft store og små tarmresektioner i juli sidste år. Komplikationer holdt mig på hospitalet gennem september og ude af arbejde gennem marts. At historien jeg ender med at fortælle folk, i det mindste. Når hver samtale uundgåeligt bliver til en pinlig og kompliceret medicinsk historie, lyder den forklaring bare bedre end, at tyktarmen har udløst en lækage, og jeg har siden haft tarmbevægelser ud af et unpluggable hul en tomme under min navle. Jeg undskylder. Crohns sygdom, fistler og lignende, bare lad ikke plads til nicety eller bevarelse af værdighed. Det Donald Trump af kroniske sygdomme. Måske det, hvad der først tog mig til Ali. Han fortalte det som om det var race eller religion eller boksning. Han gav dig, hvad han troede at være den ufiltrerede sandhed, selvom den var grim.

Sandheden i min situation var lygtet i lang tid, meget af det brugte at se uret og ventede på den næste dosis smertestillende midler, der skulle ankomme. Det var i denne tid, at jeg blev fascineret med boksning af historie, personlighederne, alt sammen. Det startede med et maraton som forberedelse til udgivelsen af ​​Yo Adrian! Ikke længe efter faldt jeg i søvn til grainy footage af Ali kampe og interviews på YouTube. Jeg spores ned hver eneste dokumentar jeg kunne finde, gik ned hvert kaninhul. Boksning, bortset fra den primale opfordrer det tillyder, er en mikrokosmos af den menneskelige tilstand. Livet er en kamp. Alle bliver slået ned. Nogle får sikkerhedskopiere, nogle gør ting sådan. Kampen på skærmen og kampen i gang i mit sind og krop var for saftig en metafor for ikke at handle på. Jeg lagde endda luft i min far gamle hastighedspose, shuffled ud i garagen og lærte mig selv hvordan man skulle arbejde. En 2 3, 1 2 3, 1 2 3 rytmen af ​​posen, der ramte min næve, var terapeutisk. Det føltes som om jeg var ved at opnå noget.

Ali mest berømte citat, som en sommerfugl, stikker som en bi. Hænderne kan ramme hvad øjnene kan se. Rumble, ung mand. Rumble, blev noget af et motto for mig. Det var som Ali var en motiverende højttaler. Desuden behøver hver stor boksfilm en fantastisk montage, og hver stor montage slutter med et undertrykt hit af speedbaggen. Dette var bare min montage og Ali var i mit hjørne, med hvert slag på posen og sagde, ung mand. Buldre.

Ali New York Times obit kaldte ham, mest karismatiske og kontroversielle sportsfigur af det 20. århundrede. Den karisma, jeg fandt, var ikke bundet af noget bestemt århundrede. Decennier senere, fra mit soveværelse eller den svage belysning af min forældres garage, midt i den betydelige smerte, sugede Ali mig med hans vitt og rim. Han havde et sort hul af magnetisme med evnen til at trække dig ind og overvælde dig ved hans rene eksistens. Det var her Ali indsatte sig i måske den mest betydningsfulde sæson i mit liv. Ligesom iPod-hovedtelefoner, der er pakket ind i lommen, er der bare ingen indvinding af Ali fra dette sidste år. Det er grunden til, at hans død rystede mig op, så han rystede op i verden.

Der er ikke meget Ali og jeg deler. Han var omdrejningspunktet for hvert værelse, han nogensinde kom ind; den højeste, den smukkeste, den største. Jeg er stille og syg, bestemt ingen tungvægt. Jeg vil aldrig møde ham eller nogen som ham; han mødte sandsynligvis tusindvis af mig. Men i min svaghed var hans styrke tiltrækende. Det var noget du ikke kunne nægte. Han var en fredsmager med voldelige næver. En sportsstjerne der skinnede sport. Han rejste en dopet George Foreman og vandt. Hvorfor kunne jeg ikke gøre det samme med min sygdom?

igen sige jeg gunna blive besejret! Ali råbte efter at have slået Foreman. igen gøre mig til underdog indtil jeg er omkring 50 år gammel!

Hvilket bringer mig til dette: 8. juni bliver min sidste på The Saratogian og The Record i overskuelig fremtid, da jeg opholder sig til Mount Sinai Hospital i New York City til en anden operation.